Я кричал - «несправедливость жизни!»
Я роптал на Бога и на ближних,
Что меня не поняли, забыли,
И мой труд не по заслугам оценили,
Обидели, лишив достойной славы…
Как все несправедливы и не правы!
Меня! Меня! Обидели меня!
И вдруг вопрос: « а что такое я?»
Что я за птица или, что за цаца,
Что все должны со мною здесь считаться?

Ведь не таких как я нещадно били,
Изгнали, осмеяли, оскорбили,
Не оценили и оклеветали
И честное их имя в грязь втоптали.
Они несли полезное, святое,
И целый мир подошвы их не стоил.
А я в грехах от головы до пят,
Но чувства к справедливости вопят.
А я в грехах от головы до пят,
Но чувства к справедливости вопят.

И гасит горечь мирный дух прощенья,
И в сердце шевелится змей отмщенья…
Но тут встает перед глазами профиль
Того, Кого распяли на Голгофе.
Висит Он на пронзенных сухожильях
И шепчет, что-то делая усилье.
Чело в проколах частых и глубоких,
Глаза полузакрыты, впали щеки
В плевках засохших, что смешались с кровью,
А Он глядит на палачей с любовью
И просит нежно: «Отче, им прости,
Не знают Твоего они пути»…

Когда же я услышал этот голос,
Мое негодованье раскололось!
И вот теперь я сам себя стыжусь.
Неужто я безгрешней, чем Иисус?